De pronto uno de los dragones dijo a los demás “¡Vengan rápido a ver esto, por favor!”

"¿Qué sucede?” preguntaron al unísono los otros tres, mirando hacia donde apuntaba el Dragón Perlado.

Abajo, en la Tierra, se veía una multitud ofrendando panes y frutas y quemando incienso. Entre el gentío se destacaba una anciana de cabellos blancos, arrodillada en el suelo con un niño pequeño atado a su espalda. Ella rezaba: “Dios de los Cielos, por favor, envíanos pronto la lluvia para que tengamos arroz para nuestros niños”. Y es que no había llovido por largo tiempo. Los cultivos se secaban, la hierba estaba amarilla y la tierra se resquebrajaba bajo el sol ardiente.

"¡Cuán pobre es esta gente!” dijo el Dragón Amarillo, “y morirán si no llueve pronto”.

El Gran Dragón asintió. Entonces propuso "Vayamos a rogarle al Emperador de Jade para que haga llover”.
Dicho lo cual dio un salto y desapareció entre las nubes. Los demás lo siguieron de cerca y todos volaron hacia el Palacio del Cielo. El Emperador de Jade era muy poderoso, pues estaba a cargo de los asuntos del cielo y de la tierra. Al emperador no le agradó ver a los dragones llegar a toda velocidad.

"¿Qué hacen aquí? ¿Por qué no se comportan como es debido y se quedan en el mar?

El Gran Dragón se adelantó y dijo: “Los cultivos de la Tierra se secan y mueren, su majestad. Le ruego que envíe pronto la lluvia”. “Muy bien. Primero vuelvan al mar y mañana enviaré la lluvia”, dijo el emperador. Los cuatro dragones le agradecieron y regresaron muy alegres. Pero pasaron diez días y ni una sola gota de agua cayó del cielo. La gente sufría más, algunos comían raíces, algunos comían arcilla, cuando ya no hubo más raíces. Viendo esto, los dragones se pusieron muy tristes, pues sabían que el Emperador de Jade sólo se preocupaba por su propio placer y nunca se tomaba a la gente en serio. Sólo ellos cuatro podían ayudar a la gente, pero ¿cómo hacerlo? Mirando hacia el vasto océano, el Gran Dragón dijo tener la solución.

"¿De qué se trata? ¡Habla ya!” dijeron los otros tres.
"Miren. ¿No hay muchísima agua en el mar en donde vivimos? Podríamos tomarla y arrojarla hacia el cielo, entonces caería como si fuera lluvia y se salvarían la gente y sus cultivos” dijo el Gran Dragón. “¡Buena idea!” dijeron los demás aplaudiendo.“Pero”, advirtió el Gran Dragón, “si el emperador se entera nos castigará”.

"Haría cualquier cosa con tal de ayudar a la gente” dijo el Dragón Amarillo.

"Entonces comencemos. De seguro no nos arrepentiremos” dijo el Gran Dragón.

El Dragón Negro y el Perlado no se quedaron atrás y volaron hacia el mar para llenar sus bocas de agua, que luego soltaron sobre la Tierra. Los cuatro dragones iban y venían y el cielo se oscureció de tanta actividad. No pasó mucho rato hasta que el agua del mar estaba derramándose en forma de lluvia sobre toda la Tierra.

"¡Llueve, llueve! ¡Los cultivos se salvarán!” toda la gente saltaba y gritaba de alegría. Las espigas de trigo y el sorgo se enderezaron. El Dios del Mar descubrió lo que estaba sucediendo e informó al emperador.

"¿Cómo se atreven los cuatro dragones a dar lluvia sin mi permiso?” El Emperador de Jade estaba furioso y ordenó a las tropas del cielo que apresaran a los dragones. Los dragones, en evidente inferioridad numérica, no pudieron defenderse y pronto fueron arrestados y llevados al Palacio del Cielo.

"Ve y pon cuatro montañas sobre los cuatro dragones, para que nunca más puedan escapar” ordenó el emperador al Dios de las Montañas. Este uso su magia para que cuatro grandes montañas aparecieran volando y cayeran sobre los cuatro dragones. Aún así, los dragones nunca se arrepintieron de sus actos. Decididos a ayudar a la gente por toda la eternidad, se convirtieron en cuatro ríos, que corrieron atravesando las montañas y los valles, cruzando el territorio de oeste a este para llegar finalmente a su hogar, el mar.

Y así se formaron los cuatro grandes ríos de China: el Heilongjian (Dragón Negro) en el norte, el Huanghe (Río Amarillo) en el centro, el Changjiang (Yangtze, o Gran Río) en el sur y el Zhujiang (Perlado) mucho más al sur.

'Excuse me, are you Simon Stephens?' He is sitting on the front steps of Black's club, in Soho's Dean Street. His pose is a bit like Rodin's The Thinker - hand on chin. He is on his mobile, talking concentratedly, dressed in black - a sort of uniform. He could be a waiter or a theatrical usher. But I am guessing that I have the right man. I have just overheard him say he can't take on any more work - and that clinches it. For Stephens is in overdrive. To say that he is 'in demand' would be putting it mildly. 'Pornography', about the London bombings has just finished a successful run at The Tricycle in Kilburn, 'Sea Wall', a tragic monologue - a Father's Tale - has been at the Edinburgh Festival and his new play 'Punk Rock' is about to open at the Lyric Hammersmith (it is also a debut production from Sean Holmes as the theatre's new artistic director with Simon Stephens as his associate). It is true: Stephens does not have much room for manoeuvre.

He owns up to being himself at once - and scrambles to his feet. He is tall, good-looking with hair that seems under attack (all that earlier thinking). He seems to have the combined energy of several people in one body. I like his punchy, engaged manner. At different moments, I notice him throw his arms wide, as if someone had scored a goal and use both forefingers to add double emphasis to his points. If you were to guess what sort of plays he wrote from his demeanour, you would plump for dynamic comedy. But you would be wrong. His writing can entertain but it is darkness that draws him in.

Stephens's first success was with 'On the Shores of the Wide World' which won an Olivier award, in 2005, for 'best new play'. The following year 'Motortown' at the Royal Court, about the Iraq war, got admiring reviews. But then came his most celebrated play 'Harper Regan', directed by Marianne Elliott, at the National, in 2008. On the surface, the subject could not have been more drab. It was about a 41-year-old, living in Uxbridge, visiting her dying father in Stockport. But it was also a portrait of an England charged with secrets - and, as Michael Billington put it, the work of an accomplished playwright who understood the English curse of 'emotional evasion.'

Stephens's new play, 'Punk Rock', set in a fee-paying school in Stockport, is evasive too - the title, at least, is a decoy, does not prepare you for the play. But Stephens gives the crux of it away when he explains that it was the massacre at Columbine High School that first drove him, an event that has left its 'scar over the beginning of the 21st century'. On the page, the play reminded me of Alan Bennett's 'The History Boys' and also of Lionel Shriver's novel 'We Need to Talk about Kevin' but its tense rhythms are all its own. Stephens is keenly aware that 'What happened at Columbine and in Iowa State and in Germany could happen here.' As a writer, he is too close for comfort - that is his gift. It is important to him that his version of a school shooting should take place not only in this country but in a middle-class, fee-paying school. He argues against the reflex, especially in theatre, to consider violence in a 'working-class and often black, urban context.' The truth is that violence is 'pervasive.' And middle-class audiences will not be able to distance themselves from Stephens's terrible subject.

He describes his schoolboy assassin as 'romantic, violent, funny, charming and ironic - suffering from an increasing dislocation from himself.' For Stephens, there is no such thing as a villain. It is what makes his work dangerous, persuasive, conspicuous. We must make sense of a charming schoolboy assassin and - in 'Pornography' - of terrorists that we are asked to see as human beings. He is interested in human complexity and asks for an acceptance that good and evil are not always distinct, that black and white fuse. And what about the punk music (each scene begins with a blast)? How does that fit in? 'Punk rock is mistakenly considered working class but it more often came out of art school than housing estates. It is the musical manifestation of the anger and frustration a lot of middle-class kids feel. It cuts to the quick of that energy.'

All the teenagers in the play have something of the misfit about them. It is a 'murderously difficult period in most peoples' lives', Stephens says - and includes himself: 'I wasn't as clever or as rich as the kids I describe. As a teenager, I had immense periods of misery. If it hadn't been for the Smiths (his devotion to the band was absolute) I would have been an even more unhappy person.' It is hard to believe in this - his Northern accent sounds so upbeat and he is so full of sunshine. He grew up in Stockport, outside Manchester, the son of the managing director of a retail distribution company and a primary school teacher . He went to an all-boys comprehensive school - not much like the school he describes in the play. He is 38 now - and grew up during the Eighties when British television drama ruled (Dennis Potter dubbed the BBC the 'real National Theatre'). Stephens's teens were 'defined by Potter and Alan Bleasdale'. Later, at York (where he read History), the 'most attractive girls were aspiring actresses' and out of a 'pathetic and usually fruitless attempt to charm them' he would watch them in Chekhov and Ibsen. But there it was cinema, not theatre, that gripped him. Films such as 'Blue Velvet' and 'Taxi Driver' inspired him to write plays: 'I wondered what would happen if someone could write something for the theatre with the visceral power of those films.' He remains a film obsessive, adding, with disarming insistence, that 'Punk Rock' is indebted to Lindsay Anderson's 'If' and Gus Van Sant's 'Elephant' (about Columbine).

It is not surprising, given Stephens's zest for what he does, that he has been a natural choice for theatres wising to acquire a dramatist. He was resident dramatist at the Royal Court in 2001, a tutor on the Royal Court's Young Writers Programme between 2001 and 2005 and the first resident dramatist at the National. He has also taught in prisons. What has teaching taught him about writing? 'Dramatic narrative needs present tense action,' he says, almost without hesitation. He makes me laugh by describing the common tendency in apprentice playwrights to write about ancient family secrets which are revealed 'four fifths through the play, often in a drunken confessional speech.' This is 'theatrically inert' he says. Another problem is that people see life as 'something that happens to them'. It is the playwright's task, as he sees it, to change the question from 'Why is this happening to me?' to 'Why am I doing this?' It is a lesson that offers a commentary on Stephens's own work which is nothing if not immediate.

For the last 10 years or more, Stephens has been reconstituting himself as a Londoner and family man. Mile End, in East London, is home. And he says - with perhaps more excitement than the subject deserves - that he hopes to be buried in the East End: 'I adore it.' He is 'intoxicated' by the thought that he will be able to 'walk to the Olympics.'. Yet, at the same time, he condemns London for its 'atomisation' 'dislocation' and 'hostility' - an ambivalence that feeds his portrait of the city in 'Pornography'. He sees paternity (he has two boys and a girl) as vital to his writing life. 'It is fundamental. Cyril Connolly said the "pram in the hall" was the "enemy of promise". I think that is pernicious and dishonest. It has been the absolute opposite for me.' And it is possible to see tenderness sneaking into the writing. But Stephens's wife, Polly, (described as 'a full-time mum ... much harder than being a playwright') wonders at her husband's plays: 'You are quite cheery, energetic and optomistic. Why do you keep having these dark thoughts?' The closest he can come to an answer is when he says: 'I write but because I understand but because I don't. I am trying to make sense of darkness.'

http://www.guardian.co.uk/stage/2009/aug/30/simon-stephens-theatre-punk-rock

 Frecuentemente confundidas con las sirenas, las ondinas pertenecen a la mitología germánico-escandinava, y su equivalente griego son las náyades. Las ondinas son ninfas que habitan en los ríos y los lagos, mujeres-pez sin cola como las sirenas, pero con el cuerpo cubierto de escamas azuladas o verdosas, de tonos marinos. Sus manos y pies son palmeados para facilitar su desplazamiento bajo las aguas, pero también pueden caminar y respirar fuera del agua.

Su papel en la mitología es la de un tipo de criaturas traviesas sin una noción muy clara del bien y del mal. Sus “travesuras” pueden ir desde un inocente chapuzón en un río, a la creación de corrientes submarinas capaces de hacer zozobrar a una embarcación de pescadores.

Se dice que su alegre risa puede hechizar a quien la escucha, y que si una ondina se enamora de un ser humano, se convierte en su fiel protectora para siempre.

 

En la mitología germánica, Ondina era una ninfa del agua. Era muy hermosa y, como todas las ninfas, inmortal. La única amenaza para la felicidad eterna de las ninfas era enamorarse de un mortal y dar a luz al hijo fruto de la relación. Eso significaba la pérdida inmediata de la inmortalidad.

Ondina se enamoró de un audaz caballero (Sir Lawrence) y se casaron. Tras pronunciar los votos, Sir Lawrence dijo: "Que cada aliento que dé mientras estoy despierto sea mi compromiso de amor y fidelidad hacia ti". Un año después del matrimonio, Ondina dio a luz al hijo de Lawrence. Desde ese momento, ella comenzó a envejecer. Mientras el atractivo físico de Ondina se iba desvaneciendo, Lawrence perdía el interés en su mujer.

Una tarde, mientras Ondina estaba caminando cerca de los establos, escuchó el ronquido familiar de su marido. Cuando entró al establo vio entonces a Sir Lawrence recostado en los brazos de otra mujer. Ondina despertó a su marido rápidamente, le señaló con el dedo y pronunció su maldición: "Me juraste fidelidad por cada aliento que dieras mientras estuvieras despierto y acepté tu promesa. Así sea. Mientras te mantengas despierto, podrás respirar, pero si alguna vez llegas a dormirte, ¡Te quedarás sin aliento y morirás!

Sir Lawrence se vio condenado entonces a mantenerse despierto para siempre...

 

 En la realidad, la Maldición de Ondina existe. Se emplea como un término médico referido a aquellas personas que no pueden dormir sin que ello suponga un riesgo de muerte (o incluso una muerte directa) debido a que dejan de respirar o respiran a un ritmo mucho más bajo del normal. Es consecuencia de la enfermedad llamada Hipoventilación alveolar primaria.

De normal, todos nosotros tenemos una pequeña cantidad de apneas o hipopneas. Durante un tiempo corto y alrededor de 5-10 veces por hora, dejamos de respirar o respiramos con menor intensidad.

Sin embargo, los que sufren la Maldición de Ondina este hecho se ve amplificado. No se conoce la causa exacta, pero sí el mecanismo. De normal, durante el sueño, la respiración voluntaria deja de funcionar, y entonces los mecanismos involuntarios de la respiración toman el control. Los que sufren la Maldición tienen los mecanismos involuntarios trastocados y ante una determinada señal (bajada de oxígeno en sangre) no se produce la respuesta (aumento de la respiración). El problema está en los receptores químicos que deberían recibir la señal (bajada de oxígeno o aumento de dióxido de carbono en sangre) que no llegan a estimular a su vez a los pulmones por alteraciones en los nervios por los que tiene que conducir la información.

Aunque no es una enfermedad muy conocida, se sabe que suele ser progresiva o congénita (desde el nacimiento) y también manifestarse con una gravedad muy variada.

En las formas más leves, el sujeto podrá seguir viviendo, pero debido a que el sueño no es reparador por la falta de oxígeno por las apneas, durante el día estará somnoliento, se fatigará fácilmente, tendrá dolores de cabeza, aumento del nivel de glóbulos rojos y un largo etc... El tratamiento para estas formas suele ser ventilación con presión positiva cuando el paciente se vaya a dormir.

En las formas más graves, en las que dormir significa una muerte segura suele aparecer desde el nacimiento, y la mayoría de neonatos mueren sin que muchas veces se llegue a saber la causa. Ésta es una de las posibles causas de muerte súbita en recién nacidos.

Sin embargo, en aquellas personas en que la enfermedad ha empeorado progresivamente y llegan a arriesgar la vida cada vez que duermen, suele tratarse con ventilación asistida durante la noche. Aún así, a pesar de todos esos tratamientos, cualquier descuido de quedarse dormido sin la oxigenoterapia indicada, significará la muerte.

 "Ondina", poema posromantico del frances CH. BRUGNOT

"¡Óyeme! ¡Óyeme! Soy yo,soy Ondina, queacaricia con estas gotas de agua los

sonoros rombos de cristal de tu ventana, iluminada por los taciturnos rayos de la

luna; y aquí está, con su vestido de moaré, la señora del castillo, que contempla

desde su balcón la hermosa noche estrellada y el lindo lago dormido".

"Cada ola es un duende que nada en la corriente, cada corriente es un sendero que

serpentea camino de mi palacio, y mi palacio es una construcción fluida, al fondo del

lago, en el triángulo del fuego, de la tierra y del aire".

"¡Óyeme! ¡Óyeme! Mi padre mueve el agua que croa con una rama de aliso verde, y

mis hermanas acarician con sus brazos de espuma las frescas islas de hierba, de

nenúfares y de gladiolos, o se burlan del sauce caduco y barbudo que pesca con caña".

Una vez murmurado su canto, me suplicó que me pusiera su anillo en el dedo para

convertirme en el esposo de una ondina, y visitar con ella su palacio, para ser el rey de

los lagos. Y al responderle yo que amaba a una mortal, enfadada y llena de

despecho, derramó unas cuantas lágrimas, soltó una carcajada y se desvaneció en

forma de aguaceros que resbalaron, blancos, por mis vidrieras azules.

In June, 1998, Grand Master Surrealist, HR Giger, spread his metallic wings and made way for the American city he finds most intriguing. He came to meet with friends, midwife the birth of his new offspring, and survey the site for a new Giger environment soon to grace the nightlife of New York City. Breezing through the city, in witness to the massive changes always occurring in this real-life Gotham, Giger visited the Sony Theater in Lincoln Center, and took in the 3-D IMAX film playing there. Hopping a car, Giger travelled across the Brooklyn Bridge to visit his favorite American painter, shockmeister and spotlight prankster Joe Coleman. Arriving at Coleman’s home, a veritable museum of societal rejects and medical anomalies, Giger was greeted warmly with a hearty hug from his friend, and quickly began asking questions about this strange living environment he now found himself in, Joe Coleman’s Odditorium. Coleman, well known for his Doctor Mamboozoo stunts, not to mention his biting the heads off of mice, has amassed quite a collection of bizarrities over the years. He spent the next few hours giving Giger a guided tour of his collection: a stuffed monkey hanging from the ceiling, various wax casts of human heads and hands, exposed innards of a baby in wax, a stuffed cat and muskrat, a deformed woman’s head and a baby monstrosity in jars, a pig-faced woman in wax, and a portrait of Joe Coleman by notorious young-boy predator John Wayne Gacy, among other trophies. The visit also offered Giger the rare opportunity to view Coleman’s most recent work-in-progress, a self portrait of Coleman and his photographer girlfriend Whitney Ward, through the same magnifying eyeglasses that Coleman uses in the creation of his work, and to appreciate the painting in all its manic detail.

Next, it was on to visit with Voltaire and Paul Komoda to view their animation models and to discuss possible future collaborations. A renowned model-maker, Paul Komoda created the collectible figurines for the last Batman film, the recent figurines for the rock band KISS, and is now working on models for next year’s Star Wars prequel, The Phantom Menace. The next day, Giger visited his U.S. foundry, Polich Art Works in Rock Tavern, NY, to pick up the first cast of a new sculpture, Birth Machine Baby (9MM Giger, 1998, Limited Edition of 23, bronze, 21” x 8-3/4” diameter, 60 lbs.), which he carried back to Zurich and now guards the entrance to the Giger Museum in Gruyeres, Switzerland. Giger also took this opportunity to discuss with the foundry his plans for constructing the large-scale sculpture of the whole Birth Machine painting for the museum. A known reluctant traveler, Giger was lured to New York by Airbrush Action publisher Cliff Steiglitz to receive the magazine’s Vargas Award, to be presented to him by his good friend Debbie Harry, at a dinner ceremony at the Meadowlands Hilton in New Jersey. Giger and Ms. Harry first worked together in the early ‘80s on the memorable album cover “KooKoo,” which earned them both the honor of being listed in Rolling Stone magazine’s 100 Best Album Covers Of All Time. Giger made a poignant acceptance speech and humbly received his prize. Giger and his guests were comped to the $75-a-head dinner, but as it turned out, there’s no such thing as a free lunch, even for a Guest of Honor. On the return leg of his trip, Giger was left to upgrade his flight from coach to business class at his own expense after having been stranded in London’s Heathrow Airport by the magazine, instead of being booked on a direct flight to Zurich as promised. To add insult to ‘award,’ the Guest of Honor was also stuck with the bill for his hotel stay in New York. The October ‘98 issue of Airbrush Action features an ad for a videotape of the award ceremony, available for $14.95. Giger can only hope that this is an effort to raise the more than $2,000 it has personally cost him to accept the Vargas. Stay tuned for further developments on this story. A much more rewarding experience was a very private party held in Giger’s honor, on Manhattan’s East Side, attended by Giger’s inner circle of friends comprised of writers, fellow artists, photographers, and collectors. A shy and private man, Giger was truly at ease at this informal and memorable gathering. New York can expect a return visit from Giger before the year is out with much more public fanfare when the newly reopened Limelight nightclub in Manhattan inaugurates its VIP Room as the HR Giger Room.

To know Giger is to understand that he is a New Yorker who just hasn’t moved here yet. As early as age 18, Giger set his sights on this center of the universe in a painting entitled Dream of New York (1958). In 1981, in a later valentine to the city of his dreams, Giger produced a series of paintings that were published in his book, “HR Giger N.Y. City.” This series of works incorporated machine templates procured by his friend Cornelius De Fries, which Giger used as stencils to create the underlying structure of his personal vision of the city, a habitat of monolithic mazes of heavy machinery interlaced with oversized metallic cockroaches and deep-burrowing subway cars. It is only fitting that New York now returns the compliment with a space that Giger will always be able to call home, and his fans will be able to visit for a deeper immersion in Giger’s universe. Located at the Limelight nightclub at 6th Avenue and 20th Street in Manhattan, this VIP room in the upper reaches of the deconsecrated church offers a total Giger environment. Giger’s relationship with the Limelight began in 1984 with an exhibition of paintings, “The Dune You’ll Never See.” Later, in 1993, Giger was a guest at a private dinner held at the club in the honor of his friend Timothy Leary. He returned a few nights later for a live concert by heavy metal group Carcass coinciding with the release of their album, “Life Support,” which featured Giger’s sculpture of the same name on its cover. The place held a fascination for Giger with its Gothic architecture of an old church, and catacomb-like rooms and maze of hallways. When approached, he was very receptive to the idea of a Giger Room in such a unique environment. His design for the space is not only a gallery experience, but also offers intimacy and dark comfort for visiting creatures of the night. A much larger collection of Giger’s works resides proudly in his very own HRGiger Museum, located in Castle St. Germain in Gruyeres, Switzerland, which opened, for the most part on June 20, 1998. Giger believed that when he acquired the Chateau St. Germain the building would be empty. Instead he found an unwanted addition to his collection in the person of a tenant who has thus far refused to leave. This snag was never far from Giger’s mind even during his New York visit. Throughout the week, Giger obsessively drew caricatures of the tenant that he was so unexpectedly saddled with. His hilarious drawings depict a zaftig woman occupying the museum; in one comic sketch she threatens to flatten the chateau with her generous derriere. She will “be on view” until next September, at which time her lease runs out, and the museum will gain a new wing. Currently on display at the museum are many of Giger’s artworks from the ‘60s and ‘70s—large canvases breathing biomechanical life into this 17th-century castle. The museum also houses his film design work for Alien 1 and 3, Poltergeis 2 and Species, the film which rekindled Giger’s interest in model trains. The carnivorous train barely glimpsed in Species is now on permanent display at the museum. A work in progress, the HR Giger Museum,   upon completion, will include a second Giger Bar and by the end of the millennium will feature the Castle Ride. Visitors to the museum will be seated inside a two-seat train wagon which will traverse the museum on monorail tracks. As the train moves through the exhibition spaces, paintings will be fastened to display panels to the right or left of the car. These panels will be pushed aside by the wagon as the visitors continue their journey. As soon as the car changes direction, a new painting can be seen by the headlights of the wagon. The ride continues back to the tower entrance and then follows a spiral rail which routes along the wall and through a gate to the next floor, which is absolutely dark, except for a short section where the visitors are exposed to daylight as they cross the veranda.  After returning to the tower by means of the lift, the wagon descends to ground level. The Giger Museum also houses the International Center for Fantastic Art, featuring Giger’s own collection of paintings, sculptures, and photo-graphs including works by Gunter Brus, Ernst Fuchs, Dado, Andre Lassen, Salvador Dali, Arnulf Rainer, and Americans Joe Coleman and S. Clay Wilson. To commemorate the opening of the HR Giger Museum, six newly printed posters of Giger’s artworks have been published by Swiss poster company Wizard & Genius. W & G was the first company to publish Giger’s work, ever, and make his work available to a world-wide audience over 30 years ago, with Birth Machine, Playmate and Genius. The six new posters, The HR Giger Museum Collection, reflect Giger’s personal choices and are each imprinted with the museum’s logo.  The Magus, Giger’s Necronomicon, Biomechanoid 75, and Birth Machine each measure 24” x 36”, and The Trumpets of Jericho and The Way of the Magician each measure 23-1/2” x 31-1/2”. The six posters may be seen at www.HRGiger.com. Ask your local poster shop to contact Idealdecor USA, Inc., 3180 Expressway Drive South, Central Islip, NY 11722. Telephone:
516.234.7777; Fax: 516.234.7798.

www.HRGiger.com, at 240 pages, is the largest and most comprehensive published collection of HR Giger’s works, the essential book for the HR Giger collector, and an excellent primer for the new fan. Covering Giger’s ascent from birth to his modern mastery of Surrealist technique, prime examples of Giger’s additions to the world of Fantastic Art are presented with hundreds of full-color reproductions, many previously unseen. Featuring a selection of photographs from his family album, www.HRGiger.com shows the evolution of the man behind the legend. From his earliest drawings and paintings, including his entire first portfolio, “A Feast For The Psychiatrist,” and early experiments in oil, to his more recent works, www.HRGiger.com is an indispensable and detailed documentation of the artist’s life and career. The complete painting series for the long out-of-print book, “HR Giger N.Y. City,” is included as dividers between chapters showcasing his pre-airbrush work, the mystery shrouding the Giger Bar in Tokyo, his accomplishments as a furniture designer, selections from his own vast private art collection, his visionary proposal for the Swiss Transit Tunnel, detailed plans for monumental projects in progress such as the HR Giger Museum, and the Zodiac Fountain. Giger’s deliberate choice of the unique title for this book is to further publicize his own official website, www.HRGiger.com, the home of the HR Giger Museum Membership Club, as well as the best resource for keeping up to date on the artist’s latest projects, publications, limited-edition artworks, and the unfolding drama of the Alien Insurrection saga. There are many other Giger websites out there, but the only direct access is through www.HRGiger.com. Just so you don’t get lost, that’s Giger with an HR, as in His Royal
Gigerness!

1. En sus obras encuentro semejanzas con autores como Kerouac o Burroughs, ¿se considera un heredero de la Generación Beat?

Realmente no, por mucho que yo admire los logros de la Generación Beat, no sólo en sus libros, también en su estilo de vida y en la forma en la que suavizaron y aflojaron una sociedad muy conservadora, no me parece que el movimiento al que yo pertenecía podría compararse en ningún modo con la generación Beat. Lo siento pero yo soy más conservador.

2. Hola! Estoy leyendo su novela Lunar Park (las demás me las he leído todas) y está consiguiendo volverme loca de nuevo. ¿Cuánto hay de autobiográfico y cuánto de ficción? La parte más dura, de momento, es la que habla sobre temas personales y vivencias, ¿qué supone para usted hablar abiertamente de esas cosa? ¿cómo afecta a su persona que todas las personas que le quieran conozcan algunos de sus peores secretos?

Yo no creo que haya tanta gente que conozca mis secretos más ocultos. Yo he sido honesto con los defectos de estos personajes, y también con algunas de las cosas que lamento sobre mi carrera y sobre mi padre. Pero mis secretos ocultos aún deben dejarse ver a través de mi ficción. Como escritor me parece que hay que ser honesto para poder crear un libro auténtico, no puedes llevar una máscara.

3. ¿Qué le llevó a escribir Glamourama?. ¿Es real alguna de las anécdotas que cuenta en esa novela?. ¿Ha habido algún famoso molesto por ser incluído en alguna de sus tramas?. Felicidades, me divierto mucho leyéndole.

Glamourama fue inspirado por el asco que yo sentía por el culto hacia la gente famoso así como por un deseo de escribir una novela de género, por ejemplo, como la de Robert Ludlum, una novela de espionaje. Esta es la novela que decido escribir después de "Amercian Psycho", aunque ya jugué entonces con la idea de hacer "Luna park". Lo que más me divertía de Glamourama era la idea de utilizar la industria de la moda, que es el mundo de lo superficial, suponiendo que algo malo actuara desde dentro de ese mundo, como si algo perverso actuara desde sus entrañas.

4. Los personajes célebres contemporáneos y el famoseo aparecen o son citados en sus novelas con frecuencia. ¿Vuelven a aparecer en Luna Park?

Al principio, en el capítulo inicial, debido a la naturaleza de la vida de este personaje, por lo cerca que él está de la gente famosa. Pero ahora los famosos no me interesan tanto como en el passado y esto se debe a que hay tantos de ellos ahora que han dejado de ser algo especial, se han convertido en algo aburrido. Además, creo que si eres famoso te vuelves más indiferente hacia las cosas, pierdes la curiosidad y esta actitud no es algo que yo quiera explorar en mis personajes.

5. Nunca le dio miedo meterse tan adentro en la piel de un psicópata como el protagonista de American Psycho?

No. En algunos momentos, su comportamiento, su conducta, me daba miedo. Pero hay que comprender de que una gran candidad de lo que es el protagonista estaba basada en lo que era mi vida en aquel entonces. Los tres años que tardé en escribir el libro son tres años de mi vida que están reflejados en el libro y son un reflejo de mi vida. Si me hubiera dado miedo alguien, hubiera tenido miedo de mí mismo y, en efecto, eso es lo que más susto me dio. Y no me refiero a convertirme en un psicópata sino a sumarme al estilo de vida de un yuppi como el protagonista y a pensar y sentir como ellos lo hacen, un estilo de vida aterrador. Al escribir American Psycho logré apartar todo aquello de mí.

6. En algún momento de Lunar Park se afirma que será su última novela. ¿Va a dejar de escribir para el público después de este trabajo tan personal?

Pues no lo sé, la verdad es que no he planeado nada. Sí que estoy madurando la idea de una nueva novela que quizá empezaré a escribir o a planear en algún momento de este año, pero yo creo que esa frase es una frase pronunciada por un personaje que tiene mucho miedo y no por el verdadero Bret Easton Ellis. Pero ¿quién sabe lo que puede ocurrir?

7. He devorado "Lunar Park" en unos pocos días. Fascinante. Lo mejor de su producción junto a "Glamorama". ¡Enhorabuena y ojalá no tarde otros 6 años en publicar la continuación de "Menos que cero"! Octavio Cabezas

Yo también espero no tardar tanto, pero soy un escritor muy lento y, la verdad, es que yo no esperaría sentado mucho tiempo. No contengas la respiración, porque podría tardar otro tanto. En cualquier caso, yo también espero no tardar tanto en volver a publicar.

8. Señor Ellis, le he leído desde su primera novela, más allá de flipar con descuartizamientos, etc. lo que realmente me ha enriquecido es su estilo ¿Porqué nadie habla de ello?

Pues no lo sé. No tengo ni la más remota idea. Hay gente en EEUU que sí que habla de mi estilo, algunos para bien y otros para mal.

9. Creo que el primer capítulo de Lunar Park es de lo mejor que ha escrito usted. Es encantador el juego de las primeras frases de sus libros. ¿Cuál sería la primera frase de una auténtica autobiografía de Bret Easton Ellis?

¿Podrías servirme un poco de salsa con este plato, por favor?

10. Creo que yo también tengo una carga con respecto a mi padre, pero ni con mucho, cuento con al dinero del que usted dispone para olvidarlo. ¿Que me aconseja? (literariamente hablando)

¿Y qué tiene que ver el dinero con todo esto? Los peores años de mi padre fueron cuando yo era un niño y en aquel entonces no tenía nada de dinero. Es decir, creo que lo mejor que puedes hacer es ser lo más honesto posible con él, y hablar con él, intentar conectar con él de alguna forma. Si yo lo hubiera pensado mejor o hubiera sido más sabio cuando tuve la oportunidad, creo que es lo que hubiera hecho. Pero no estás solo en el mundo, me temo que el del padre es un problema bastante frecuente. Los padres plantean siempre problemas. Y después están las madres.

11. ¿Qué ha sido de los yuppies? ¿se han diluido o sólo se han metamorfoseado?

Siempre ha habido yuppies. Sencillamente lo que ocurrió es que esa palabra se empezó a usar en los 80, pero mis padres ya eran yuppies en los 60. NO era más que una forma nueva de llamar a algo antiguo. Siempre ha habido gente joven, que vive en ciudades, con gran movilidad, que quieren subir en la vida. Es un tipo de personaje urbano que siempre ha existido y que, por supuesto, continúa haciéndolo.

12. ¿Realmente se considera usted un moralista? La descripción fría, sin concesiones, que hace del nihilismo en sus novelas, ¿tiene un matiz moralizante?

Intento no tener ningún tono moralizante, intento adoptar un tono muy neutro, que me parece que es mucho más poderoso, mucho más eficaz. Pero para responder de forma sencilla, te diré que sí, que soy un moralista y ¿por qué lo soy? Porque hago sátira, y ésta es una forma de moralizar.

13. Escribir es una terapia tan grande que ya me gustaría saber hacerlo, ¿no irá usted al psquiatra? Yo me atrevo a psicoanalizarle después de leer cada uno de sus libros. En el último no solo está la influencia del padre, también la de sus hijos ¿tiene verdad?

Sí. Y, por cierto, durante muchos años sí que he ido al psiquiatra y se parece mucho a la psiquiatra que aparece en Luna Park y, además, hasta tiene el mismo nombre, Doctora Kim.

14. ¿sigue usted moviendose en esos universos tan volcados en la imagen que salen en sus novelas? ¿es posible mantener una relación así?

No. Podría sonar irónico decir esto, porque yo trabajo en Hollywood y Hollywood es un mundo directamente relacionado con la imagen. Pero, realmente, en Hollywood hay mucha gente y reflexiva trabajando entre bastidores. Pero tengo que decir que no, y tampoco estoy muy seguro de a qué parte de mí corresponden estos universos de la imagen que mencionas, pero si uno vive en una gran ciudad es algo que se ve sin escapotario. De todas formas, documentar esos universos ha dejado de interesarme.

15. ¿Qué le recomendaría a un niño interesado y apasionado por los libros? Un beso: David

No sé qué edad tiene su hijo, pero si tiene entre 10 y 12 -que es lo mínimo para que le gusten los libros y aún le tengan que aconsejar- le diría que tiene una edad complicada, demasiado pequeño para leer libros infantiles y demasiado mayor para los clásicos. Pero si le gusta leer, deje que elija el solo, que encontrará lo que a él le gusta.

16. Sr Ellis. ¿Sigue un metodo para escribir?

Es muy sencillo. Me lleva mucho tiempo pero es muy sencillo. Primero se me ocurre una idea, esa idea me produce un efecto emocional y, durante mucho tiempo, a partir de ese momento, paso a tomar notas y a desarrollar detalles de esa idea, a pensar en pasajes y entornos que pudieran complementarla. Luego empiezo a crear una estructura y cuando ese primer borrador general está terminado, que es, por cierto, la parte que exige la mayor parte de labor emocional; entonces entra en juego el técnico. Me convierto en un técnico y entonces empiezo a escribir la novela real que empezará a publicarse. Eso es todo todo lo que hago. Sencillo.

17. Usted me encanta. No soy nada mitómana pero me pierde. ¿No le da miedo que las mujeres se acerquen a usted por lo que escribe? Si fuera el portero de su casa igual no ligaba tanto...

No. Al contrario, lo fomento. Y no sólamente entre las mujeres. ¿Me pones un poco de salsa con eso, por favor?

18. ¿Que le pareció la pelicula American psycho? En concreto, el personaje interpretado por Christian Bale se acerca al libro. ¿Cambiaría algo de la pelicula?

Me gustó mucho la película, creo que el libro era difícil de adaptar y creo que hicieron un buen trabajo. La historia no se había pensado para llevarla al cine, de forma que, al mismo tiempo, cuando vi la película me pareció un poco raro, no entiendo bien cual era su propósito. Pero Christina Bale hizo un trabajo fantástico, asumió un gran riesgo y valió la pena. Sin embargo, siento mucho haber pensado, al principio, cuando se le eligió para el papel, que no era la persona adecuada. Supo demostrar que yo estaba equivocado.

19. Dicen que el paso de "Las reglas del juego" al cine recogía de verdad el espíritu de sus novelas, ¿está de acuerdo?¿Qué factor común hay en todos sus libros, que hay detrás de ese nihilismo?

Me gustó mucho también la película "Las reglas del juego" y, en efecto, creo que es la película que ha logrado captar de forma más clara el temperamento de mi obra.

20. felicidades por su reciente cumpleaños! ¿cómo se plantea su vida a partir de los 40?¿le ha cambiado en algo la aceptación y compromiso de su paternidad?una admiradora desde el sur.

Quizás cumplir 40 no está tan mal, pero ahora tengo 42 años. En cuanto a qué significa tener un hijo, creo que antes de responder a esta pregunta tendría que tenerlo ¿qué opinas tú?

21. Yo te pongo toda la salsa que quieras. Es así como nos colamos en la vida de los hombres fáciles las mujeres peligrosas ¿no?

Uy, qué picante. ¿Qué llevas puesto?

22. Nunca me he reído tanto leyendo en mi vida como en la escena de American Psycho en el restaurante cuando discuten sobre los bellinis. Advierto en usted un crecimiento en cuanto al narrador que le ha llevado a hacer tramas cada vez más corales que en Menos que cero. Siente la necesidad de aportar varios puntos de vista? Se siente emparentado con Irvine Welsh?

Gracias. Yo también creo que he crecido en los últimos años. y brinco con los bellinis.

De mañana, la niebla asciende del mar por los acantilados de mas allá de Kingsport. Sube, blanca y algodonosa, al encuentro de sus hermanas las nubes, henchidas de sueños de húmedos pastos y cavernas de leviatanes. Y más tarde, en sosegadas lluvias estivales que mojan los empinados tejados de los poetas, las nubes esparcen esos sueños a fin de que los hombres no vivan sin el rumor de los viejos y extraños secretos y maravillas que los planetas cuentan a los planetas durante la noche. Cuando los relatos acuden en tropel a las grutas de los tritones, y las caracolas de las ciudades invadidas por la algas emiten aires insensatos aprendidos de los Dioses Anteriores, entonces las grandes brumas ansiosas se espesan en el cielo cargado de saber, y los ojos que miran el océano desde lo alto de las rocas tan sólo ven una mística blancura, como si el borde del acantilado fuese el límite de toda la tierra, y las campanas solemnes de las boyas tañesen libremente en el éter irreal.
Ahora bien, al norte del arcaico Kingsport, los riscos se elevan con arrogancia, altos y curiosos, terraza sobre terraza, hasta que el más septentrional de todos se recorta en el cielo como una nube gris y helada por el viento. Desolada, sobresale una punta en el espacio ilimitado, ya que la costa tuerce bruscamente allí donde desemboca el gran Miskatonic, después de dejar atrás Arkham, trayendo leyendas de los bosques y recuerdos singulares de las colinas de Nueva Inglaterra. Las gentes marineras de Kingsport miran hacia ese acantilado como miran otros hacia la estrella polar y computan las guardias de la noche según éste oculta o permite ver la Osa Mayor, Casiopea y el Dragón. Para ellos, forma parte del firmamento, y, en verdad, también desaparece cuando la niebla oculta las estrellas o el sol. Sienten cariño por algunos acantilados, como ese al que llaman el Padre Neptuno por su grotesco perfil, o ese otro de peldaños gigantescos al que llaman "La Calzada"; pero éste último les produce temor, porque está muy próximo al cielo. Los marineros portugueses que llegan de viaje se santiguan al verlo, y los viejos yanquis creen que escalarlo, en caso de que fuera posible hacerlo, sería un asunto mucho más grave que la muerte. Sin embargo, hay una casa antigua en ese acantilado, y por la noche se ven luces en sus ventanas de cristales pequeños.De mañana, la niebla asciende del mar por los acantilados de mas allá de Kingsport. Sube, blanca y algodonosa, al encuentro de sus hermanas las nubes, henchidas de sueños de húmedos pastos y cavernas de leviatanes. Y más tarde, en sosegadas lluvias estivales que mojan los empinados tejados de los poetas, las nubes esparcen esos sueños a fin de que los hombres no vivan sin el rumor de los viejos y extraños secretos y maravillas que los planetas cuentan a los planetas durante la noche. Cuando los relatos acuden en tropel a las grutas de los tritones, y las caracolas de las ciudades invadidas por la algas emiten aires insensatos aprendidos de los Dioses Anteriores, entonces las grandes brumas ansiosas se espesan en el cielo cargado de saber, y los ojos que miran el océano desde lo alto de las rocas tan sólo ven una mística blancura, como si el borde del acantilado fuese el límite de toda la tierra, y las campanas solemnes de las boyas tañesen libremente en el éter irreal.
Ahora bien, al norte del arcaico Kingsport, los riscos se elevan con arrogancia, altos y curiosos, terraza sobre terraza, hasta que el más septentrional de todos se recorta en el cielo como una nube gris y helada por el viento. Desolada, sobresale una punta en el espacio ilimitado, ya que la costa tuerce bruscamente allí donde desemboca el gran Miskatonic, después de dejar atrás Arkham, trayendo leyendas de los bosques y recuerdos singulares de las colinas de Nueva Inglaterra. Las gentes marineras de Kingsport miran hacia ese acantilado como miran otros hacia la estrella polar y computan las guardias de la noche según éste oculta o permite ver la Osa Mayor, Casiopea y el Dragón. Para ellos, forma parte del firmamento, y, en verdad, también desaparece cuando la niebla oculta las estrellas o el sol. Sienten cariño por algunos acantilados, como ese al que llaman el Padre Neptuno por su grotesco perfil, o ese otro de peldaños gigantescos al que llaman "La Calzada"; pero éste último les produce temor, porque está muy próximo al cielo. Los marineros portugueses que llegan de viaje se santiguan al verlo, y los viejos yanquis creen que escalarlo, en caso de que fuera posible hacerlo, sería un asunto mucho más grave que la muerte. Sin embargo, hay una casa antigua en ese acantilado, y por la noche se ven luces en sus ventanas de cristales pequeños.

Esa antigua casa está allí desde siempre, y dicen las gentes que habita Uno que habla con las brumas matinales que suben del mar y que quizá ve cosas singulares en el océano cuando el borde del acantilado se convierte en el confín de la tierra y las boyas solemnes tañen libremente en el blanco éter de lo irreal. Eso dicen que han oído contar, pues jamás han visitado ese despeñadero prohibido, ni les gusta dirigir hacia allí sus catalejos. Los veraneantes la han examinado con sus gemelos descarados, pero no han visto otra cosa que el tejado, primordial, puntiagudo, de ripia, con aleros que llegan casi hasta los grises cimientos, y la luz amarillenta de sus pequeñas ventanas, cuando asoma por debajo de esos aleros al oscurecer. Estos ;return false;" onmouseout="hwPal949122828.hideMaybe(this, "visitantes"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="hwPal949122828.hwShow(event, this, "visitantes"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">visitantes veraniegos no creen que el habitante de la antigua casa esté en ella desde hace siglos; pero no pueden probar semejante herejía a ningún auténtico vecino de Kingsport. Hasta el Anciano Terrible que habla con péndulos de plomo encerrados en botellas, compra comida con viejo oro español, y guarda ídolos de piedra en el patio de su casa antediluviana de Water Street, no puede sino decir que ya vivía allí cuando su abuelo era niño, lo que debió ocurrir hace un montón de años, cuando Belcher o Shirley o Pownall o Bernard era gobernador de la provincia de Massachusetts-Bay al servicio de Su Majestad.
Luego, en verano, llegó a Kingspot un filósofo. Se llamaba Thomas Olney, y enseñaba cosas tediosas en una facultad cercana a Narragansett. Llegó con una esposa robusta y unos hijos retozones, y sus ojos estaban cansados de ver las mismas cosas durante muchos años y de pensar los mismos disciplinados pensamientos. Miró las brumas desde la diadema del Padre Neptuno, y trató de adentrarse en el mundo blanco y ;return false;" onmouseout="hwPal949122828.hideMaybe(this, "misterioso"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="hwPal949122828.hwShow(event, this, "misterioso"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">misterioso por los titánicos escalones de la Calzada. Mañana tras mañana subía a tumbarse a loa acantilados y contemplar, desde el borde del mundo, el éter misterioso que se extendía más allá, escuchando las campanas espectrales y los gritos insensatos de lo que quizá fueran gaviotas. Luego, cuando levantaba la niebla y el mar recobraba su aire prosaico con el humo de los barcos, suspiraba y bajaba al pueblo, donde le encantaba recorrer los estrechos y antiguos callejones que subían y bajaban por la colina y estudiar los ruinosos hastiales y los portales de extraños pilares que habían cobijado a tantas generaciones de robustos marineros.

Incluso habló con el Viejo Terrible, a quien desagradaban los forasteros, y éste le invitó a su casa arcaica y temible, cuyos techos bajos y carcomidos enmaderados escuchan los ecos de inquietantes soliloquios en la oscuridad de las primeras horas de la madrugada.
Naturalmente, fue inevitable que Olney reparase en la casa solitaria y gris del cielo, situada en lo alto de aquel siniestro despeñadero formando un todo común con las brumas y el firmamento. Siempre se alzó sobre Kingsport, y siempre corrió el rumor de su ;return false;" onmouseout="Pal995641682hw.hideMaybe(this, "misterio"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="Pal995641682hw.hwShow(event, this, "misterio"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">misterio por los callejones tortuosos de Kingsport. El Viejo Terrible le contó a Olney, entre jadeos, una historia que había oído a su padre sobre un rayo que brotó una noche de aquella casa puntiaguda, y se perdió en las nubes más altas del cielo; y la abuela Orme, cuya minúscula casa de Ship Street tiene su techumbre holandesa toda cubierta de musgo y de hiedra, le refirió con voz chillona algo que su abuela había oído contar sobre unas sombras voladoras que salían de las brumas orientales y se dirigían a la única puerta de esa inalcanzable morada, la cual se abre al borde mismo del barranco que desciende hasta el océano y sólo puede verse desde los barcos que cruzan por el mar.
Finalmente, ávido de experiencias nuevas y extrañas, y sin que le contuvieran ni el temor de los vecinos de Kingsport ni la usual indolencia de los veraneantes, tomó Olney una resolución terrible. A pesar de su formación conservadora - o a causa de ella, que las ;return false;" onmouseout="Pal995641682hw.hideMaybe(this, "vidas"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="Pal995641682hw.hwShow(event, this, "vidas"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">vidas rutinarias albergan anhelos ansiosos de lo desconocido - hizo solemne juramento de escalar aquel acantilado del norte y visitar la casa anormalmente antigua y gris del cielo. Sin duda, su yo racional debió de persuadirle de que sus moradores entraban por la parte de tierra, a través de alguna cresta accesible próxima al estuario del Miskatonic. Probablemente bajaban a comerciar a Arkham, conscientes de lo poco que les gustaba la casa a los Kingsport, o incapaces quizá de descender por la parte del acantilado que daba a Kingsport. Olney recorrió los riscos más accesibles, hasta el pie del gran precipicio que subía a unirse insolente con las cosas celestes, y comprobó de manera patente que ningún ser humano podía escalarlo ni descender por la ladera sur. Al este y al norte se elevaba perpendicularmente también, desde el agua hasta una altura de miles de pies, de forma que sólo quedaba la vertiente norte, la cual miraba hacia tierra y hacia Arkham.

Una mañana de agosto salió Olney en busca de algún sendero que subiera hasta el inaccesible pináculo. Marchó en ;return false;" onmouseout="Pal1250874377hw.hideMaybe(this, "dirección"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="Pal1250874377hw.hwShow(event, this, "dirección"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">dirección noroeste por agradables caminos secundarios, pasó por la charca de Hooper y el viejo polvorín de ladrillo gris, hasta llegar allá donde los pastizales coronan la cresta que se asoma sobre el Miskatonic y dominan un precioso panorama de blancos campanarios georgianos de Arkham que se alzan leguas más allá, al otro lado del río y de los prados. Aquí encontró un dudoso camino en dirección a Arkham, aunque no vio ninguno en la del mar, como quería. Los bosques y los prados se apretujaban en la ribera alta de la desembocadura del río, donde no se veía signo alguno de presencia humana, ni siquiera una tapia de piedra, ni una vaca extraviada, sino sólo yerba alta, árboles gigantescos y marañas de zarzas que quizá vieron los primeros indios. A medida que subía lentamente por el este, cada vez más alto, por encima del estuario que quedaba a la izquierda, y cada vez más cerca del mar, el camino se iba haciendo más difícil; hasta que se preguntó cómo se las arreglaban los moradores de aquel desagradable lugar para llegar al mundo exterior, y si bajarían a menudo al mercado de Arkham.
Luego fueron escaseando los árboles y muy por debajo de él, a su derecha, vio las lejanas colinas y los antiguos tejados y campanarios de Kingsport. Incluso Central Hill era una elevación enana vista desde esta altura, y apenas se distinguía el antiguo cementerio situado junto al Hospital Congregacionalista, bajo el cual se decía que había terribles cavernas o pasadizos. Ante sí tenía una extensión de yerba rala y matas de arándanos; más allá estaba la roca pelada del despeñadero y el delgado pico donde se encaramaba la temible casa gris. La cresta se estrechó ahora, y Olney sintió vértigo en la soledad del cielo, con el espantoso precipicio al sur, por encima de Kingsport, y la caída vertical de casi una milla, hasta la desembocadura del río, al norte. De repente descubrió ante sí una zanja de unos diez pies de profundidad, de forma que tuvo que colgarse de las manos en su interior, dejarse caer por su suelo inclinado y después arrastrarse peligrosamente, pendiente arriba, hacia un desfiladero natural que había en la pared opuesta. ¡Este era, pues, el camino que los habitantes de la inusitada casa recorrían entre la tierra y el cielo!

Cuando salió de la zanja se estaba formando una bruma matinal, pero vio claramente la casa impía y orgullosa allá adelante; sus paredes eran grises como la roca, y su elevado pico se alzaba osadamente contra la blancura lechosa de los vapores marinos. Y descubrió que no había puerta en la fachada que miraba hacia tierra, sino sólo un par de ventanucos sucios y enrejados, de cristales redondos, según la moda del siglo XVIII. A todo su alrededor no había más que nubes y caos, y no se distinguía nada por debajo de la blancura del espacio ilimitado. Estaba solo en el cielo, con esta casa extraña e inquietante; y al rodearla precavidamente, en ;return false;" onmouseout="hwPal576232563.hideMaybe(this, "dirección"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="hwPal576232563.hwShow(event, this, "dirección"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">dirección hacia la parte delantera, y ver que no se podía llegar a su única puerta salvo por el éter vacío, sintió un claro terror que la altura no acababa de explicar enteramente. Y era muy extraño que todavía existieran tablas carcomidas que formaban la techumbre, y que los desechos ladrillos formaran aún la chimenea.
Cuando espesó la niebla, Olney reptó de una ventana a otra, por las fachadas norte, oeste y sur, tratando de abrirlas, pero todas estaban cerradas. Se sintió vagamente aliviado al comprobarlo, porque cuanto más miraba la casa, menos deseos tenía de entrar. Entonces, un ruido le hizo detenerse. Oyó un chirrido de cerradura, el ruido de un cerrojo al descorrerse y un gemido largo como si abriesen lentamente una pesada puerta. Sonó en la parte que daba al océano, la que él no podía ver, donde la estrecha puerta se abría al vacío, en el cielo brumoso, a miles de pies por encima de las olas.
A continuación sonaron unas pisadas graves, pausadas, en el interior de la casa, y Olney oyó que abrían las ventanas; primero las que daban al norte, que era el lado opuesto adonde estaba él ahora; después, las del oeste, al otro lado de la esquina. A continuación abrían las del sur, bajo los grandes aleros del lado donde él se encontraba; y hay que decir que se sentía más que incómodo, pensando que tenía la detestable casa a un lado, y al otro el vacío. Cuando le llegó el ruido de las ventanas más próximas, se deslizó otra vez hacia la fachada de poniente, aplastándose contra el muro junto a las que ahora estaban abiertas. Era ;return false;" onmouseout="hwPal576232563.hideMaybe(this, "evidente"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="hwPal576232563.hwShow(event, this, "evidente"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">evidente que el propietario había llegado a casa; pero no había llegado por tierra, ni en globo, ni en ninguna aeronave imaginable.

Volvieron a sonar pasos, y Olney se escurrió a la cara norte; pero antes de haber conseguido ocultarse una ;return false;" onmouseout="Pal1017097577hw.hideMaybe(this, "voz"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="Pal1017097577hw.hwShow(event, this, "voz"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">voz le llamó suavemente, y comprendió que debía enfrentarse con su anfitrión.
Asomado a la ventana oeste vio un rostro con una gran barba negra y ojos fosforescentes que reflejaban la huella de visiones inauditas. Pero su voz era afable y tenía una calidad singularmente antigua, de forma que Olney no sintió temor alguno cuando una mano morena le ayudó a subir el alféizar y asaltar al interior de la baja habitación revestida de oscuro roble y con mobiliario estilo tudor. El ;return false;" onmouseout="Pal1017097577hw.hideMaybe(this, "hombre"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="Pal1017097577hw.hwShow(event, this, "hombre"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">hombre vestía ropas antiguas, y le envolvía un halo indefinible de sabiduría marinera y ensueños sobre altos galeones. Olney no recuerda muchos de los prodigios que le contó, ni siquiera quién era; pero dice que era extraño y afable, y poseía la magia de insondables vacíos de tiempo y de espacio. La pequeña habitación parecía verde, a causa de la luz acuosa que la iluminaba, y Olney vio que las ventanas distantes que daban al este no estaban abiertas, sino cerradas al brumoso éter con cristales gruesos como fondos de viejas botellas.
El barbado anfitrión parecía joven, aunque miraba con ojos impregnados de antiguos ;return false;" onmouseout="Pal1017097577hw.hideMaybe(this, "misterios"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="Pal1017097577hw.hwShow(event, this, "misterios"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">misterios; y por los relatos de hechos antiguos y prodigiosos que contaba, podía inferirse que tenían razón las gentes del pueblo al decir que comulgaba con las brumas del mar y las nubes del cielo antes de que hubiese un pueblo que contemplara su taciturna mirada desde la llanura de abajo. Y transcurrió el día, y Olney seguía escuchando el rumor de los viejos tiempos y lugares; y oyó cómo los reyes de la Atlántida lucharon contra viscosas blasfemias que salían retorciéndose de las grietas del fondo oceánico, y cómo los barcos extraviados podían ver a medianoche el templo hipóslito de Poseidón, y cómo comprendían al verlo que se habían extraviado para siempre. El anfitrión rememoró los tiempos de los Titanes, pero se mostró reservado al hablar de la era oscura y primera, del caos que precedió a los dioses e incluso al nacimiento de los Anteriores, cuando los otros dioses iban a danzar a la cima del Hatheg-Kla, situado en el desierto pedregoso próximo a Ulthar, más allá del río Skai.
Al llegar a este punto llamaron a la puerta, a aquella antigua puerta de roble tachonada de clavos frentea la cual sólo existía unh abismo de nube blanca.

Olney alzó la mirada con temor, pero el hombre barabdo le hizo una seña para que permaneciese en silencio, acudió a la puerta de puntillas y se asomó por una mirilla muy pequeña. No le agradó lo que vio, de modo que se llevó un dedo a la boca, y corrió con sigilo a cerrar las ventanas y pasar las fabellas antes de regresar a su antigua butaca junto a su ;return false;" onmouseout="Pal812174110hw.hideMaybe(this, "invitado"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="Pal812174110hw.hwShow(event, this, "invitado"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">invitado. Entonces Olney vio recortarse sucesivamente contra los rectángulos traslúcidos de cada una de las pequeñas vetanas, conforme el visitante daba vuelta en torno a la casa antes de marcharse, una silueta negra y extraña, y se alegró de que su anfitrión no contestara a esas llamadas. Porque hay extraños seres en el gran abismo, y el buscador de sueños debe tener cuidado de no despertar ni encontrar a los que no le conviene.
Después empezaron a congregarse las sombras: primero, unas sombras pequeñas, furtivas, bajo la mesa; luego, las más atrevidas, por los rincones recubiertos de madera. Y el ;return false;" onmouseout="Pal812174110hw.hideMaybe(this, "hombre"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="Pal812174110hw.hwShow(event, this, "hombre"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">hombre barbado hizo enigmáticos gestos de oración, y encendió altas velas hincadas en extraños candelabros de latón. De cuando en cuando miraba hacia la puerta como si esperase a alguien; finalmente, unos golpecitos singulares parecieron contestar a su mirada, sin duda reproduciendo algún código secreto y antiguo. Esta vez ni siquiera se asomó por la mirilla, sino que quitó el gran barrote de roble y descorrió el cerroj, abriendo la pesada puerta de par en par a las estrellas y la niebla.
Y entonces, al son de oscuras armonías, entraron flotando en la estancia todos los sueños y recuerdos de los Dioses Poderosos de la tierra. Y unas llamas doradas jugaron con cabelleras de algas, y Olney les rindió homenaje deslumbrado. Allí estaba Neptuno con su tridente, y los bulliciosos tritones, y las ;return false;" onmouseout="Pal812174110hw.hideMaybe(this, "fantásticas"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="Pal812174110hw.hwShow(event, this, "fantásticas"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">fantásticas nereidas, y a lomos de delfines iba una enorme concha dentada en la que viajaba la figura pavorosa y gris de Nodens, Señor del Gran Abismo. Y las caracolas de los tritones emitían espectrales mugidos y las nereidas producían extraños ruidos golpeando grotescas conchas resonantes de desconocidos moradores de las negras cavernas marinas. A continuación, el venerable Nodens tendió una mano arrugada y ayudó a Olney y a su anfitrión a subir a su concha gigantesca, al tiempo que als conchas y los gongos prorrumpían en un clamor tremendo y espantoso. Y el fabuloso cortejo salió aléter ilimitado, y los gritos y el estrépito se perdieron en los ecos de los truenos.

Toda la noche estuvieron los de Kingsport observando el altísimo acantilado, cuando la tormenta y las brumas se abrían transitoriamente; y cuando, hacia las primeras horas de la madrugada, se apagaron las luces débiles de las ventanas, hablaron en voz baja de temores y desastres. Y los hijos y la robusta ;return false;" onmouseout="Pal1358116321hw.hideMaybe(this, "esposa"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="Pal1358116321hw.hwShow(event, this, "esposa"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">esposa de Olneyrezaron aldios amable de los anabaptistas, y confiaron en que el viajero pidiera prestados paraguas y chanclos, si no cesaba la lluvia por la mañana. Luego surgió goteante el amanecer envuelto en brumas marinas, y las boyas tañeron solemnes en los vórtices del blanco éter. Y a mediodía, los cuerpos mágicos de unos duendes sonaron por encima del océano mientras Olney descendía de los acntilados al antiguo Kingsport, seco, con los pies ligeros y una expresión lejana en los ojos. No pudo recordar qué había soñado en la casa del anónimo ermitaño, encaramada en el cielo, ni explicar cómo había bajado por aquel despeñadero que no habían podido recorrer otros pies...Ni fue capaz de hablar con nadie de estas cosas, excepto con el Anciano Terrible, quien después murmuró extrañas cosas para su larga y blanca barba, y juró que el hombre que había descendido de aquel despeñadero no era el mismo que había subido, y que en algún lugar, bajo aquel tejado gris y puntiagudo, o en medio de aquella siniestra niebla blanca, se había quedado extraviado el espíritu del que fuera Thomas Olney.
Y desde aquel momento, a lo largo de lentos, oscuros años de monotonía y hastío, el filósofo trabaja y come y duerme y cumple sin queja sus deberes de ciudadano. Ya no añora la magia de las lejanas colinas, ni suspira por secretos que asoman como verdes arrecifes en un mar insondable. Ya no le produce tristeza la monotonía de sus días, y sus disciplinados pensamientos resultan suficientes para su imaginación. Su buena esposa es más fuerte cada vez, y sus ;return false;" onmouseout="Pal1358116321hw.hideMaybe(this, "hijos"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="Pal1358116321hw.hwShow(event, this, "hijos"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">hijos se hacen mayores, y más prosaicos y prácticos; pero él no deja de sonreír con orgullo cuando el momento lo requiere. En su mirada no hay un solo destello de inquietud, y si alguna vez presta atención, tratando de escuchar solemnes campanas o lejanos cuernos de duendes, es sólo de noche, cuando vagan libremente los suños antiguos. Jamás ha vuelto a visitar Kingsport, porque a su familia le desagradan las casas viejas y raras y dice que tiene un pésimo alcantarillado.

Ahora tienen un precioso chalet en las tierras altas de Bristol, donde no hay elevados riscos y los vecinos son corteses y ;return false;" onmouseout="hwPal1778815708.hideMaybe(this, "modernos"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="hwPal1778815708.hwShow(event, this, "modernos"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">modernos.
Pero en Kingsport corren extraños rumores, y hasta el Viejo Terrible admite algo que su abuelo no contó. Porque ahora, cuando el viento sopla tumultuoso del norte, azotando la casa elevada que se funde con el firmamento, se rompe al fin ese silencio siniestro y ominoso que siempre fue dañino para los campesinos de Kingsport. Y los viejos hablan de voces agradables que oyen cantar allá arriba, y de risas henchidas de una ;return false;" onmouseout="hwPal1778815708.hideMaybe(this, "alegría"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="hwPal1778815708.hwShow(event, this, "alegría"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">alegría más grande que la alegría de la tierra; y cuentan que al atardecer las pequeñas ventanas se ven más iluminadas que antes. Dicen también que la fiera aurora llega más a menudo al lugar, vistiendo al norte de brillante azul con visiones de helados mundos, mientras el despeñadero y la casa se recortan negros y fantásticos contra singulares centelleos. Y que las brumas del amanecer son más espesas, y que los marineros no están tan seguros de que todos los tañidos que suenan amortiguados en el mar se deban a las boyas solemnes.
Lo peor, sin embargo, es que se han secado los viejostemores en los corazones de los jóvenes de Kingsport, más inclinados cada vez a escuchar por la noche los rumores distantes que les trae el viento del norte. Juran que ningún daño ni dolor puede habitar en esa casa elevada, ya que las nuevas voces llevan alegría y, con ella, un tintineo de risas y música. No saben qué relatos pueden traer las brumas marinas a ese pináculo encantado del norte, pero ansían conocer a alguno de los prodigios que llaman a la puerta que da al vacío, cuando las luces aumentan de espesor. Los patriarcas temen que algún día suban uno a uno a ese pico inaccesible, y averiguen los secretos seculares que se ocultan bajo el puntiagudo tejado que forma parte de las rocas, las estrellas y los antiguos temores de Kingsport. Están convencidos de que esos jóvenes atrevidos podrán regresar; pero piensan que quizá se apague alguna luz en sus ojos, y algún deseo en sus corazones. Yno desean que un Kingsport extraño, con sus empinados callejones y sus hastiales arcaicos, contemple indiferente el paso de los años, mientras crece el coro de risas, ;return false;" onmouseout="hwPal1778815708.hideMaybe(this, "voz"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="hwPal1778815708.hwShow(event, this, "voz"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">voz tras voz, y se haga más fuerte y desenfrenado en ese desconocido y terrible nido de águilas donde las brumas y los sueños de las brumas se demoran en su trayecto del mar a los cielos.

No quieren que las almas de sus jóvenes abandonen los plácidos hogares y las tabernas de techumbre holandesa del viejo Kingsport, ni desean que suenen con fuerza las risas y canciones del elevado y rocoso lugar. Porque así como la ;return false;" onmouseout="Pal1439808523hw.hideMaybe(this, "voz"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="Pal1439808523hw.hwShow(event, this, "voz"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">voz recién llegada ha traído nuevas brumas del mar y nuevas luces del norte, así, dicen, otras voces traerán más brumas y luces, hasta que tal vez los viejos dioses (cuya existencia insinúan sólo en susurros por temor a que les oiga el sacerdote congregacionalista) salgan de abajo, abandonen la desconocida Kadath del desierto frío, y vengan a morar en ese despeñadero perversamente apropiado, tan próximo a las suaves colinas y valles de las sencillas y apacibles gentes marineras. No quieren que esto suceda, pues la gente sencill, las cosas que no son de esta tierra son mal recibidas; y además, el Viejo Terrible recuerda a menudo lo que Olney contó sobre la llamada que el morador solitario temía, y la forma negra e inquisitiva que ambos vieron recortarse en la bruma, a través de esas extrañas ventanas traslúcidas en forma de ojo de buey.
Todas estas cosas, sin embargo, sólo las pueden decidir los Dioses anteriores; entretanto, las brumas matinales suben por ese pico vertiginoso y solitario de la vieja casa puntiaguda, esa casa gris de aleros bajos en la que no se ve a nadie, pero a la que la noche trae furtivas luces mientras el viento del norte habla de extrañas ;return false;" onmouseout="Pal1439808523hw.hideMaybe(this, "fiestas"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="dotted 1px"; " onmouseover="Pal1439808523hw.hwShow(event, this, "fiestas"; this.style.cursor="hand"; this.style.textDecoration="underline"; this.style.borderBottom="solid";" style="cursor: hand; color: #006600; border-bottom: 1px dotted; text-decoration: underline;">fiestas. Suben desde las profundidades, blancas y algodonosas, a reunirse con sus hermanas las nubes, llenas de ensueños sobre húmedos pastos y cavernas de leviatanes. Y cuando los cuentos vuelan densos en las grutas de los tritones, y las caracolas de las ciudades cubiertas de algas elevan sones salvajes aprendidos de los Dioses Anteriores, entonces los grandes vapores de las brumas suben ansiosos en tropel hacia el cielo cargado de saber; y Kingsport, refugiándose inquieto en los acntilados menores, bajo el vaporoso centinela de la roca, ven tan sólo, hacia el océano, una mística blancura, como si el borde del acantilado fuese el confín de la tierra, y las solemnes campanas de boyas tañesen libremente en el éter irreal.

LA EXTRAÑA CASA EN LA NIEBLA
H. P. LOVECRAFT

Mencionar mencionar cualquier posible recomendacion es completamente absurdo cuando detras de ella se esconde uno de los mejores directores que ha dado el cine frances: Jean Renoir. Fue un realizador de cine y guionista frances nacido en Paris (en el barrio de Montmartre) el 15 de septiembre 1894.

Después de unos estudios mediocres y de su paso por el ejercito, podemos destacar su premier largometraje, La Hija del agua\ (1924). Este responde a la estética impressionniste, en el cual juegan su joven esposa - que había tomado el seudónimo de Catherine Hessling - y su hermano aîné, Pierre Renoir. Poco después en una producción costosa, Jean Renoir lanza Nana según la novela de Émile Zola, en 1926, para su financiación venderá varias telas heredadas de su padre; después en una serie de realizaciones a las inspiraciones muy diversas (la Pequeña Comerciante de allumettes, según Andersen, 1928 ; Tira de-al-flanc, comedia militar, 1928 ; Se purge Bebé, según Georges Feydeau, 1931) que no supieron siempre convencer el público.

La Perra (1931) marca un girando en el œuvre de Jean Renoir. Es un de las primeras películas parlants, adaptado de una novela de Georges de La Fouchardière ; la Perra ofrecía a Michel Simon el uno de sus plus guapos roles, aquel de un pequeño burgués jaloux, asesino y veule.

Después de la Noche del cruce (según Georges Simenon, 1932), en el cual Pierre Renoir interpretaba el comisario Maigret, el realizador gira una serie impressionnante de jefas-de œuvre : Boudu salvado de las aguas (con, nuevamente, Michel Simon, 1932), el Crimen de Señor Lange (con Jules Berry, 1935), Marchada de campaña (1936, salido en 1946) cuyo su sobrino, Claude Renoir, firma la fotografía, y las Bajuras (con Louis Jouvet, 1936). Puisant Su inspiración en las novelas de Gorki o en las noticias de Maupassant, Jean Renoir hace prueba de un sentido agudo del real, que pone al servicio de un verdadero naturalisme poético.

La verdadera ruptura política para Jean Renoir, es el encuentro con Marguerite Houllé (que devendrá Marguerite Houllé-Renoir), hija de militantes comunistas que el convence de épouser la causa del pueblo, devendrá la monteuse de sus jefas-de œuvre de los años 30 (El Bled, La Perra, La Noche del Cruce, Boudu salvado de las Aguas, Chotard y &, Señora Bovary, Toni, El Crimen de Señor Lange, La Vida es nuestra, Marchada de Campaña, Las Bajuras, La gran Ilusión, La Marseillaise, La Bestia Humana y La Regla del Juego. Es que el presenta al Grupo Octubre (Jacques Prévert, Roger Blin, Maurice Baquet)). TIENE marchar de ahí que, su producción toma una dimensión abiertamente política, marcada por las ideas del Frente popular :El Crimen de Señor Lange(1935) "Las Bajuras",La vida es nuestra, (1936), La Marseillaise, (1937). Renoir No será nunca miembro del PCF, pero escribirá regularmente en el diario "Esta Tarde", la Revista "Miradas" y "Ciné-Libertad", todos de izquierda. Antes la Segunda Guerra Mundial, Jean Renoir intenta, con la gran Ilusión (1937), de promover un mensaje de paz, que hace girar, manera de homenaje, el cineasta que admira el plus, Erich von Stroheim, a los lados de Jean Gabin. En La Bestia humana (1938), se esfuerza de poner escena los envites sociales de la época. "Las Bajuras" es producido por el PCF, con la aprobación de la autora, Maxime Gorki, y La Marseillaise coproduit por la CGT con un sistema de participación original de los espectadores que compraban su lugar anticipadamente. Esta película será un semi-fracaso. En su jefe-de œuvre, La Regla del juego (1939), prevé el derrumbamiento de los valores humanistes y cepillo un cuadro sin complaisance de las mœurs de la sociedad francesa. Su conexión con Marguerite es terminada, vive a partir de ahora con Dido Freire, scripte encontrada sobre el rodaje de La Regla del Juego, que devendrá su última esposa. enero 1940, marcha Italia para girar La Tosca, según la pieza de Victorien Sardou, con Michel Simon. Sobre los consejos del embajador de Francia, mayo 1940, abandona prématurément el rodaje (una sola secuencia girada por Renoir, el resto por su amigo y guionista Carl Koch) e Italia para regresar en París. julio, gracias a Robert Flaherty, Renoir obtiene una visa laboral para los Estados Unidos. Él abandona Marsella, con Dido, octubre 1940 para Lisboa y Estados Unidos. Sobre el barco, él encuentra un pasajero de marca, Antoine de Santo-Exupéry.

Renoir llega a Hollywood el 10 de enero de 1941. Después de numerosas y largas negociaciones, firma finalmente un contrato con la Fox y dirige La Étang trágica (Swamp Water) en 1941, escrito por Dudley Nichols, guionista attitré de John Ford, película tronqué por las restricciones del studio que exigió numerosos planes girados en studio. Sin embargo la película prosigue el cheminement de Renoir en su reflexión social, que pone relief la diferencia, la exclusión, después la rehabilitación de los personajes encarnados por Anne Baxter y Walter Brennan. La película es un fracaso comercial y Renoir tiene que defender sus convencimientos para proseguir su œuvre (girará 6 películas en Estados Unidos). Él esposa Dido Freire, con Burgess Meredith y Charles Laughton como testigos.

Renoir Que se adapta difícilmente en el sistema hollywoodien, realiza 1943 y 1944 dos películas de aguante Vivir libre (This Land is mina), con Charles Laughton y Salvación en Francia (HA Salute to Francia). Renoir Gira 1945 El Hombre del sur (The Southerner) renvoyant a la temática cara a Ford (Las Uvas de la cólera, La carretera del tabaco, Que era verde mi valle) : la miseria, la comunidad, la familia y la relación estrecha, carnal con la tierra, la tierra, el territorio. 1946, en El Periódico de una mujer de cuarto (The Diary of ha Chambermaid), según la novela de Octave Mirbeau, tiene el placer de hacer girar Paulette Goddard, esposa de su amigo Burgess Meredith y ex-esposa de Charlie Chaplin. Jean Renoir acaba su ciclo estadounidense con La Mujer sobre la playa (The Woman se the Beach) en 1947, con Robert Ryan y Joan Bennett, una película negra que interesa (amputado al montaje) que no encontró su público. Daryll Zanuck Declara, después de este fracaso : « Renoir tiene mucho talento, pero no es de los nôtres ». Es el final de su periodo estadounidense ; sin ningún amargor, Jean Renoir será siempre profundamente que reconoce hacia Estados Unidos, toma de en otro lugar la doble nacionalidad, como sus hilos Alain Renoir.

SALUDOS

Enfermo de tuberculosis, se vio obligado a viajar continuamente en busca de climas apropiados a su delicado estado de salud. Sus primeros libros son descripciones de algunos de estos viajes. Así, Viaje tierra adentro (1878) cuenta un recorrido en canoa a través de Francia y Bélgica que había realizado en 1876, y Viajes en burro por las Cevannes (1879) los avatares de un viaje a pie por las montañas del sur de Francia, en 1878. Uno de sus viajes posteriores le llevó, en un barco de emigrantes, a California (1879-1880), donde, en 1880, se casó con la divorciada estadounidense Frances Osbourne. La popularidad de Stevenson se basó fundamentalmente en los emocionantes argumentos de sus novelas fantásticas y de aventuras. La isla del tesoro (1883), una trepidante historia acerca de la búsqueda de un tesoro enterrado, presenta el bien bajo la forma evidente de un chico, Jim, que debe descubrir por sí mismo la cara del bien y del mal entre sus bondadosos amigos, el mal aparentemente personificado en los piratas Pew y Long John Silver. En la alegoría moral en forma de historia de misterio El extraño caso del doctor Jeckyll y mister Hyde (1886), los dos extremos, el bien y el mal, se unen en una sola persona, el médico Henry Jeckyll, que descubre una sustancia química capaz de transformarlo, primero a voluntad y después incontroladamente, en el monstruo Hyde. La acción de Las aventuras de David Balfour y Weirde (1886), comienza con el robo de una herencia, la del joven David Balfour, el cual, tras ello, se une a la banda del orgulloso luchador escocés Alan Breck. Entre sus novelas de aventuras destacan La flecha negra (1888) y El señor de Ballantree (1889). La inconclusa Weir of Herminston (1896), está considerada como su obra maestra, pues los fragmentos que han llegado hasta nosotros contienen algunos de los más bellos pasajes de la prosa escocesa moderna.

Escritor versátil, Stevenson poseía talento suficiente como para abordar con maestría distintos géneros literarios. Demostró ser un gran ensayista en Virginibus puerisque (1881), Estudios familiares de hombres y libros (1882) y Memorias y retratos (1887). También fueron bien recibidos por la crítica sus libros de viajes autobiográficos, como La casa solitaria (1883), que contiene las impresiones del autor acerca de su estancia en un campamento minero en California, A través de las llanuras (1892) e Islas del sur (1896). El volumen Jardín de verso para niños (1885) contiene algunos de los mejores poemas de Stevenson. Entre los demás libros de poemas que publicó destaca De vuelta al mar (1887). Por otro lado, Narraciones maravillosas (1882) y El diablo de la botella y otros cuentos (1893) recogen sus relatos breves. También colaboró, con su hijo adoptivo, el escritor estadounidense Lloyd Osbourne, en la redacción de las novelas La caja equivocada (1889) y La resaca (1892).
Durante un crucero de placer por el sur del Pacífico (1889), le llevó a las islas Samoa, donde él y su esposa permanecieron hasta 1894, en un último esfuerzo por recuperar la salud del escritor. Los nativos le llamaron Tusitala (el que cuenta historias). Allí murió a finales de ese mismo año, el 3 de diciembre, y fue enterrado en la cima de una montaña, cerca de Valima, su hogar samoano.